chamäleon

Gestern mit Freundin I. darüber sinniert, wie es wohl wäre, jetzt einen klitzekleinen Spitalaufenthalt einzuschieben. (ja ja, ich weiss; darüber macht man keine Witze und man kann froh sein, wenn man kurz vor einer Erschöpfungsdepression steht man gesund ist und So vier, fünf Tage, gemeinsam natürlich, in einem Doppelzimmer und natürlich nichts schlimmes, ein unkomplizierter Blinddarm vielleicht oder eine Rachenmandeloperation oder sowas.
Jedenfalls: Doppelzimmer, lange Tage liegend im Bett, reden, lesen, Tv glotzen, die Liebsten mit sorgenvoll zerfurchten Mienen am Bett, mit BlumenChampagnerBüchern, bunten Zeichnungen und vielleicht einem Reisegutscheinchen, zur Erholung später. Dann gehen alle Liebsten wieder, die Grossen und die Kleinen, und wir bleiben im Bett, klingeln nach der Schwester, weil wir keinen Tee mehr haben und atmen auf, obwohl es auf der linken Bauchseite (oder ist der Blinddingsbums rechts?)/im Hals empfindlich zwickt. Keine Arbeit1 , die dringend erledigt werden muss bis allerspätenstens übermorgen. Keine Wäsche/Staub/eingetrockneten Pfannen. Kein Kindergartenbesuchstag. Keine ungeduldig anrufenden Chefs/Chefinnen. Keine Kompromisse. Keine Termine.
Ausser der Arztvisite. Und dem Fiebermessen, morgens um 6. Und dem pünktlichen Brechreiz nach dem Spitalküchennachtessen.
Vielleicht doch lieber nicht.

thanx to: Gilbert

Die nie gegebene Antwort

Im Schutz der Anonymität willst du die Fremde sein,
die Frau, die wie ein Mann die Fäuste fühlt;
du willst Erniedrigung - und willst dein Blut
wie Meere unterm Vollmond aufgewühlt.

Du willst auch den, der dich vergass.
Sein Schatten ist es, der dich blendet.
Du weisst, dass alles weiterlebt, was endet.
Und brichst die Kraft, die er besass.

Du willst sie fühlen: deine tiefste Wunde,
die Männer, die wie Hunde sind.
Ganz innen aber, bei dir selbst,

bist du noch klein und ängstlich wie ein Kind
und kannst, wie Kinder, nur an Wirklichkeiten glauben,
die wirklich unwahrscheinlich sind.

Wolf Wondratschek: Die Gedichte